Guerramore

Brucia la terra del Nazareno,

La sagoma di chi

Non sembra umano

Ha riacceso

Fiaccole violente. 

Tra sterpi inariditi

Dove non sono spente

Le voci dei profeti,

L'armi fanno carne, 

Di bambino

O d'assasino

Senza veto.

La guerra sfama l'acciaio 

E non gli occhi intrisi 

D'oltremare

In quel torbido 

Sole d'ottobre.