Oracolamore

Gli onesti e nobili

Non escono dal cielo

Con le mani rotte.

E la sostanza dello stesso

Coronerà quest'onore

Al termine dei tempi,

In barba alle frivole frottole

Dei ciarlatori da gargotta.

Certo, si dovrà raccapezzare

Con ragnatele i brandelli

Di cuore diafano;

Ma si saprà nel ceruleo a dicembre, 

Che le poesie si avverano sempre.