Malamore

Cosa credi serva
La poesia se non
A indovinarla,
A farsi dimorare
La verità nelle ossa,
A svelare i bugiardi 
A mordere i tinti.
Cosa credi serva
Se non a dovermi
Al calere giocondo.
Gli egoisti invece

Non amano nessuno,
Se non se stessi
Nello specchio di coloro
Che li osannano.

Cosa credi serva

La poesia, se non

A significare se stessi.

Si agirà 
Dal torace un ruggito
Che scoppia d'ingiusto.
Io mi dimoro
In uno spirito
Che adora
L'ardore del vero.