È buio qui

È buio qui

Dove non sale il sole,

Intorno intanto

Sono nate le viole.

S'alza la senape muta

Nell'ora che penso ai miei cari, 

Ma è morto il poeta minuto

Per queste vie crepuscolari,

E lungo il crinale

Dei vecchi mesi d'agosto

Piango una ballata

Che non conosco

Sul maturare astuto

Dei tempi scarlatti.